Tada !

Il y a un début à tout. Les premières pages d’un livre neuf que l’on ouvre pour la toute première fois. Le grain de la page prêt à nous délivrer ses secrets. L’encre sèche mais encore fraîche. Le bruissement des pages, le léger craquement de la couverture. Craquements d’un cuir tendu aussi. Un autre grain sous la peau, parfois lisse, un peu rugueux. Se demander vingt fois, trente fois, quelques fois bien plus, où installer son fauteuil club. Dans le salon dos à la télé, dans la chambre où il finira sous une semaine de vêtements non rangés, dans la cuisine pour poser les courses, dans l’entrée ou proche d’une fenêtre côté sud pour profiter des premiers rayons estivaux. Un fauteuil qui n’aurait pas encore pris la forme du corps, qui n’aurait pas encore les stigmates d’un objet vivant. Pas de griffes, pas de coups, ni de marques. Pas d’odeurs de fumée froide, pas de brûlures de café renversé.

Première gorgée d’un café américain, forcément brûlante. Première bouchée d’une part de lasagne préparée maison, d’un biscuit au chocolat un peu spongieux, d’une tartine de pain frais beurrée et recouverte de confiture à la myrtille. Plaisir identique à l’excitation d’entrer dans un restaurant pour la première fois, de découvrir avec attente la carte. Choisir une entrée qui permet d’aller doucement vers le plat. Et jeter un coup d’œil rapide à la page des desserts. Se laisser guider pour la carte des vins. Un blanc, ni trop sec, ni trop fruité. Le strident mais plaisant tintement des verres qui trinquent à la suite du repas. Et la première bouchée, attendue, impatiente, décevante ou pleine d'espoir. Celle qui augurera la suite du repas, voire même du moment.

Moments égoïste, solitaire, à partager, à plusieurs. Instantanée de la vie, de la rue, des salles obscures, des salles au rideau rouge et lourd, salle d’expositions où parfois l’animation n’est pas sur les murs. Quelques fois il y aura des murmures et des jolies notes, mais surtout des mots.

Fauteuil Club Sandwich tentera d’être tout cela à la fois.