Le dernier Clint Eastwood a ça de vrai dans son titre que l’on passe Au-delà du film lui-même. Je pourrai presque arrêter ma chronique du jour à cette phrase que s’en est malheureux. Et pourtant l’histoire était là ; le sujet aussi. Trois personnes faisant une expérience autour de la mort, qui en vie parallèle vont finir par se télescoper à Londres. Un jeune garçon perd son frère jumeau dans un accident, une femme fait l’expérience de la mort lors du tsunami en Thaïlande, et un médium se met en retraite anticipée, préférant dialoguer avec les vivants sans passer par leurs morts. Ce trio un peu bancal aurait nécessité un peu plus d’ardeur, tant dans l'histoire racontée, les dialogues que dans le jeu. Il y a un raté, c’est certain. Le film est bien trop lent, sans but précis, presque amorphe. On a été habitué à mieux Mr Eastwood, et c’est bien ça le plus dommage.
Quitte à commencer une semaine un peu grise, autant lui mettre un peu de piquant avec un restaurant thaïlandais, qui n’en manque pas. A quelques pas du canal Saint-Martin, Mme Shawn ravivera les soirées les plus fades. Intérieur élégant en gris et statues de bouddha pour mettre en ambiance asiatique, c’est surtout l’odeur qui chavire les papilles et ouvre l’appétit. Parfumée à souhait. Une Singha pour patienter et l’entrée arrive à point pour ne pas piquer discrètement dans l’assiette de nos voisins ! L’entrée justement, un assortiment de Mme Shawn. Chaud, varié, frais, bon. Bouchées aux légumes, nems aux crevettes, brochettes de poulet au satay, beignets à la viande, à tremper dans des sauces, sucrées-salées-pimentées. Au poil. 
En deux jours à Milan mi-janvier, on va pas se le cacher on passe plus de temps rue Torino à faire les boutiques en pleine "saldi" qu’à visiter le Duomo, gigantesque basilique locale. Et pourtant, elle est magnifique, on pourrait même presque dire plantureuse si cet adjectif ne tendait pas au blasphème pour décrire une des « bicoques » de D. Toute en marbre, sa construction a démarré en 1386, comme l’atteste une pierre commémorative à l’intérieur. Juste derrière, la Galleria Vittorio Emanuele ne laisse pas sa part en matière de luxe. Galerie d’apparat, superbe bâtiment, verrière pleine de tentations, entre antiquaire, librairie spécialisée dans l’art et petite boutique qui vend des gants en cuir pour presque rien. Ils épousent tellement parfaitement les mains, qu’on ne les enlèverait pour rien au monde, et achèterait l’intégralité des couleurs si on le pouvait !
Il est des livres comme ça on aurait aimé les lire d’une traite, dans un bon fauteuil, sur une terrasse ensoleillée encore froide, sur une plage du Touquet. Il y a des livres comme ça, on aurait aimé les écrire, les ourdir, les sentir arriver dans l'écume. C’est le cas avec Un smoking à la mer. Un smoking blanc porté par une soixantenaire célibataire au phrasé indomptable et aux histoires romanesquement absurdes. Une vie à inventer sur le tas ou plutôt un paquebot de croisière sans escale dans les Bahamas. Une vie de vodka, de ponts, de faux-frères, de fripes et masques en carton. D’actions il n’y en a surtout pas ; de poésie à l’infini. Ni de faux-semblants, ni de réalités ennuyeuses. Du cabaret en guenille pour une vie fantasque. La vie d’ « Emily Marquises » ; qui n’est bien sûr pas son nom.
